Cuando muera

A lo largo de mis veinte años he ido acumulando una serie de objetos curiosos, de valores sentimentales o simplemente por su rareza, que van desde unas canicas de colores estrafalarios, pasando por libros de ciencias obscuras y otros realmente viejos ( de 1854) hasta mi colección de peluches de la serie "Pequeños Pensadores" que van desde el despeinado Einstein hasta Poe , pasando por Kant y e Demonio.

Y ahora que ando enferma y un amigo me pregunta que si le dejo mis peluches, me he puesto a pensar en lo que pasara con todos esos libros que tengo guardados en cajas o siguen bajo la cama y los que están en el nuevo librero y los que seguramente acumulare a lo largo de los años que me queden.

En definitiva, si se pudiera dejar un testamento virtual lo haría en este mismo instante y afortunado seria a ese que le tocara quedarse con los Derechos de Autor de todas mis obras, poemas y escritos.

¿Qué eso último sorprende? pues si todo mi material esta registrado, si acaso faltaran los  escritos de estos dos últimos meses, pero eso es por falta de fondos.

Pero en lo que estaba, a quien le heredaría mi cuenta en Potterfics, lo mas seguro es que a Chema, pues hay muchas cosas de él en ese lugar, y digo la segunda porque la primera ya es propiedad de Samira.

A Mario si como el quiere le dejaría los Científicos de mi colección de peluches , y Chema los escritores y claro el Lic. Espejel se llevaría los sociólogos, porque no todos los licenciados son abogados el es Licenciado en Sociología con ellos seria feliz.

A mi hermano tal vez todos mis mangas y mis series de anime que siguen guardadas bajo llave en un cajón, a Cesar le haría mandar su montón de hojas sueltas y escritos que hice para él añidiendo esa agenda/diario de nuestro año juntos, que es uno de los mejores que tengo y sólo por el hecho de torturarle la memoria, hay veces que puedo ser tan cruel.

A josh las viejas fotografías de los días de caza y las horas frente a los instrumentos que nunca conseguí tocar y tal vez una venda morada que aun se guarda en un cajón con esa que me vendaron las costillas la primera vez que me las rompí.

A Samira el viejo tarje que se que quiere los trofeos de animación que se quiere colocar en su repisa como si fueran solo sus logros y no los de un equipo...

Pero sinceramente tal vez nada de eso dure a mi muerte... puede que en un arrebato lo destruya todo, porque al fin y al cabo... soy de la idea de que el muerto se muere con todas sus cosas.  O al menos eso debe hacer.

aunque al final "Cuando Muera" solo los que queden con vida sabrán lo que harán con lo que deje en la tierra de los vivos.

Fantasía

El calor aplastante embargaba el ambiente, la voz rasposa y pausada del docente le hacía sentir como un arrullo de esos con el que el abuelo le comenzaba a contar viejas historias de soldados y jinetes vestidos de oro y plata perdidos entre las brumas de su vieja memoria.

Llegaba hasta su lugar justo en medio de esa aula una brisa cálida, cargada de olores desagradables y algún alcohol perfumado de ese que se te impregna hasta en la piel y te embota el cerebro por el exceso de dulzura en su aroma, de ese que venden en las tiendas comerciales como “eu perfiume” de una botella grande y una chica por 30 pesos,

Y su mano  moviéndose mecánicamente sobre el papel amarillento de las libretas recicladas que eligió para este semestre escolar, y ahora que ese chico alto se ha sentado frente a ella desiste de intentar ver la pizzara blanca y la verde donde el profesor dicta su clase, o para ella anota garabatos en tiza que no distingue y poco le importan en ese instante.

Su mente se va alejando de ese lugar lleno de personas de las más variadas, las cuales apenas si reparan en su existencia más que para dirigirle miradas airadas por haberse atravesado en su camino o algunas que ya le han visto antes, que le miran con rencor por antiguas batallas intelectuales perdidas.

Comienza trazando líneas sin sentido sobre una hoja blanca que ha sacado de su mochila con forma curiosa de galleta con lentes que más de uno ve con burla y de un instante a otro ella ya no se encuentra dentro de ese lugar, ha dejado de sentir la silla dura bajo ella, ya no llega a ella el aroma dulzón de la “vieja” de aun lado, ni el sudor del chico de enfrente.

Ella está  lejos,  ya se imagina tranquila en la mitad de su cuarto totalmente arreglado como lo sueña desde hace meses, con la mitad de paredes azules llenas de rosas de papel , las otras con tonos naranjas y rosas que le dan un aspecto de atardecer y el techo negro totalmente lleno de estrellas de gis y colgantes de papel, su única luz la luz del atardecer que ce justo sobre su “puff” de color morado.

Sentada justo aun lado de la ventana, y cerca de ella esa esquina llena de libros cargados de fantasía, y exactamente del otro lado un mueble lleno de libros serios y de sociedad, clásicos junto a los de textos sociales desde Kant, hasta Maquiavelo, pasando por Freud y aun como viejos rastros de sus búsquedas espirituales un viejo Corán.

Y en una mesita frente a ella una vieja taza de colores y un tazón lleno de cereales junto a una tetera de acero, y junto a todo eso una botella cargada de vino tinto dulce

Si ahí se encuentra, pero al final un golpe de carcajadas la regresa a la realidad, y sigue aquí, rodeada de personas escandalosas y totalmente desconocidas que le roban su aire, su espacio pero que al final del día le son totalmente indiferentes.

Escrito del segundo día de clases, matenme señores no supe ni de que trato la clase... 

It Doesn't Matter

It doesn't matter what I want
It doesn't matter what I needIt doesn't matter if I cry

Don't matter if I bleed
You've been on a road
Don't know where it goes or where it leads

It doesn't matter what I want
It doesn't matter what I need
If you've made up your mind to go
I won't beg you to stay
You've been in a cage

Throw you to the wind you fly away

It doesn't matter what I want
It doesn't matter what I need
It doesn't matter if I cry

Doesn't matter if I bleed
Feel the sting of tears
Falling on this face you've loved for years

Pasión

La pasión, esta dentro de todos nosotros durmiendo, esperando y aunque no sea bienvenida o invitada, se remueve, abre la  boca y aúlla .


Nos habla, nos guía, la pasión nos gobierna y nosotros obedecemos ¿Qué otra opción tenemos? 


La pasión es la fuente de los mejores momentos el goce del amor, la claridad del odio,  el éxtasis del dolor 


Aveces duele mas de lo que podemos soportar , si pudieramos vivir sin pasión , tal vez encontraríamos un tipo de paz pero estaríamos vacíos , habitaciones vacías , sombrías y húmedas.


Sin pasión estaríamos verdaderamente muertos.


Monólogo de Ángel, capítulo 17 Passion de Buffy the Slayer. 

Esos, poetas.

Sin proponérselo, sin saberlo siquiera, demostró con su vida la razón de su padre, quien repitió hasta el último aliento que no había nadie con más sentido práctico , ni picapedreros más empecinados ni gerentes más lúcidos y peligrosos que los poetas. 


-El amor en tiempos del cólera, pagina 209 - Gabriel García Márquez 

Mi Cama…

De mi para… ¿Mí?

A veces como hoy escribo porque la cabeza me da miles de vueltas en un eje desconocido, mientras The Cure suena en mis oídos. Ya ni mi cama sin doseles ni sabanas de seda me soporta y eso es mucho decir, porque le doy una vida emocionante o al menos lo intento.


Imagínate tú, si a ella le regalo cada noche el olor suave a fresas de mi cuerpo; mi espalda desnuda que la acaricia y mi vientre cálido que se desliza entres sus sábanas y le hago creer que soy una distinta cada vez y me lo cree, o eso quiero creer cuando me acurruco entre sus brazos de satín.

A veces soy sensata y puritana sin necesidad de fingir dolores de cabeza ni cólicos menstruales, sabe que no la engaño.


Ella intuye que la frigidez no va con esta, mi sangre caliente que a veces amenaza con coagularse si no llega el viento nocturno a enfriarla o ya de perdida una cerveza con harto limón y sal escarchada con picante en sus orillas.

Otras, soy una cualquiera que se orgasmea* con la suave dureza de sus resortes ergonómicos y recubiertos por tela importada por los que pagué más de lo que mi tarjeta de crédito podía soportar o en todo caso mi consigna mensual y se puso en huelga desde entonces, menos libros más e-books. Esas noches son un verdadero festín: la hago feliz, la lleno de aroma y humedad. Le hago cosquillas y hasta la tuteo, me doy esa confianza con mi buena compañera silenciosa.

Luego mis dedos cansados reposan en sus curvas suaves de espuma y me los besa hasta que los deja serenamente dormidos y yo no puedo más que unirme a su descanso y me pongo a soñar despierta mirando el campo estelar que se distingue entre las cortinas de esa ventana fría que la envidia. 

Pero las más de las veces soy una cursi, pues la toco y le hablo quedito a su almohada.

Le cuento que estoy feliz porque otra vez me sentí mujer. Le cuento que estoy loca por la rabia de darme cuenta que soy una ignorante de los placeres de la vida y no hago nada por remediarle, que estoy enamorada de "El Hombre" y que soy una adicta a la adrenalina que surge ante lo desconocido y lo no planeado. Simplemente me recuerda y le cuento que cada día improviso.

Y aunque confío en su discreción, al fin una dama igual al sillón con e que aveces paso la noche que es todo un caballero, pero pues ella se queda allí taciturna, impasible, inmutable, hay veces como hoy que rechina y su sonido me obliga a dejarla un momento y viajar entre las penumbras de mi hogar por un vaso de leche fría... a ver si así me imagino que tuve un orgasmo.

P.D. Feliz  día del Orgasmo Femenino.. we que dan ganas de uno y no hay con quien.. sera hasta el susodicho regrese de donde anda. 

Amante del viento

Observa mi amor, siente como grita el viento. En una danza que parece un ritual, con un canto de pasión, envolviendo tu cuerpo, té está pidiendo amor.

Amante que viene de los confines de lo conocido. Que madruga más que el sol, para que en la noche aliada, pueda desatar su pasión.

El viento te desea, quiere hacerte el amor. Y yo vida mía, espero con devoción, que sientas toda la pasión, que permitas el amor, que hagas el amor, con el viento, con tesón.

Ya te está acariciando, formando un remolino que rodea tu cuerpo, exhalando sonidos que parecen rugidos de animal enamorado, quiere fundirse contigo. Su anhelo es formar parte de ti. Y vamos a permitírselo.

Libérate de tu ropa, para que pueda acariciar tu piel, que nada le impida acariciarte. Libera tu cuerpo de aquello que le impida unirse a ti.

Nota como te envuelve, como quiere formar parte de tu piel, porque sus sonidos son más fuertes. Ve como el amante se doblega y quiere ser una parte del ser amado.

Vertiginosamente recorre tu cuerpo, causándote estremecimientos. Pero has de sujetarle mi amor, lleva tus manos allí donde sus caricias sean más encendidas, acerca tus manos al pecho y sujeta allí a tu amante, ayúdale con tus manos en su caricia.

Sigue con tus manos el rastro del amante y aprisionándole, impidiéndole que pueda alejarse de ti un instante, recorre con él todo tu cuerpo.

Estremécete mientras llegas donde quiere fundirse contigo. Posa la mano en tu sexo, mantén a tu amante encendido y une tu caricia a la suya. Apoya con tus gemidos, su grito cada vez más intenso.

Vibra y grita mi amor, explota y acompaña al viento en su estallido.

Siente la intensidad de la pasión, ama, siente el amor y comparte con él, un orgasmo explosivo.

Estalla mi amor, y hazlo conmigo. Porque yo soy el viento, porque yo estallaré contigo, porque yo amaré contigo.

Ven junto a mí ¡mi amor!; y abrázame mientras lloras

Frágil y tierna , sobria excesiva entre tus besos,

entre tus besos la mentira ,

prohibida, mi amorosa fruta podrida

mi anfetamina de pasiones

erótica, loca mi dolorosa princesa prohibida

Soy tan débil y el sabor de tu pecado es veneno,

es lasciva es la ternura prohibida,

es la inocencia, es la angustia la mentira

pasión desorbitada en este hechizo ,

en este hechizo estas prohibida, prohibida..

-Trágico Ballet- Prohibida

"Come & Past"

I can’t get this feeling out
It’s stuck in my head like a song
One I could play all day long

                   This feelings taking over
                My heart beats a little slower
                       Then it beats too fast
                     I wish this could last

         It’s pure bliss; I don’t need more than this

                Then you walk away 
                       All I want is for you to stay
                       Be with me each and every day

    I wish this moment would last
                 Want it to last
                Need it to last
I won’t let you be part of my past

Some Southernly slurred snide snark

Sing softly your song set snark to the side

Stop seeming so set to start stinging
Stop Southernly slurring sad stuff so snide
Sir shall serenade what you are slinging

All are already acutely aware
Amazed, astounded, astonished and awed
Ask anyone, awaiting your words like air
Avid, assuming you for an award

Taking the terrible teasers to task
Tarnishing trust to tell tempting tall tales
When time after time I’m telling your ask
Talking truth to thee that you rarely fail 

After all that you seem to put me through
You must be damn good ‘cause I still read you

Espejos y Mascaras

Estaba cansado y harto de su nombre, de su pasado y de su futuro. De su mismo presente. Caminó en silencio.

Debía aparentar ser lo que todos querían creer que era, todo aquello que formaba a un verdadero héroe: coraje, valor, destreza, fuerza...

Debía pero, ¿podía? Suspiró. Sí, tenía que hacerles creer que no tenía miedo, que estaba seguro de ganar la batalla. Tenía que hacérselo pensar a los demás para así, pensarlo él también.

Muchas veces, nos inventamos personalidades que aparentar.

Aparentamos ser fuertes cuando en realidad, por dentro, estamos muriendo en un mar en llamas y lagrimas, aparentamos ser decididos cuando en realidad, estamos carcomidos de dudas e inseguridades.

Aparentamos valor, a pesar de que el miedo nos invada y atrofie nuestra cordura, aparentamos indiferencia, aunque ello signifique nuestra vida y nos cree un nudo en la garganta que impide respirar.

Damos una imagen al espejo, que no es la verdadera. Solo le damos la vuelta y nos colocamos la careta, una máscara llena de adornos y brillantina .

Demasiadas máscaras invadían el mundo, demasiadas lo invaden.

¿Por qué no decir simplemente lo que sentimos? ¿La verdad? Eso haría todo más fácil pero no, aguantamos nuestra carga, nuestro disfraz falso de persona.

Miramos desafiantes a ese espejo que nos revela nuestro exterior, ¿Qué importa que por dentro estemos muertos? ¿Qué importa? Si nadie lo sabe...si nadie lo ve.

Miramos al espejo del exterior, ¿Acaso no existe aquel que nos enseñe el alma? ¿Aquel que en realidad demuestre quiénes somos?

Todo sería muy fácil...Todo, muy fácil, si hablamos con la verdad, y rompiéramos todos los espejos.

Las piernas hacen diferencia

"¡Planea el lugar , Cogetela y Cierra el pico!
             
              esa es la Santisima Trinidad."